Tala de los pinos centenarios de Parque Sur

Desde primera hora, han llegado grúas y camiones a mi barrio. Era previsible, ya que había carteles que anunciaban que no se podía aparcar en toda la calle por poda. Sin embargo, las motosierras están cortando desde la base del tronco. Estoy viendo cómo los talan. Lo hacen de una forma muy eficiente: encadenan la copa del árbol para sujetarla con una grúa, talan el pino y una vez roto, lo dejan con suavidad a lo largo de la calle. Entre dos operarios, lo descuartizan y echan los troncos en un camión. Y así acaba la vida de un pino centenario. En el momento en que la grúa deja en el suelo uno de los pinos, sale volando una paloma que habia quedado atrapada entre sus ramas. Seguramente ha sido todo tan rápido para ella, y tan confuso, que se ha quedado paralizada en el árbol, sin poder reaccionar. Una paloma en un gigante de cien años que acaba de morir. 

Escucho el sonido de las motosierras mientras llamo al ayuntamiento para preguntar por qué esta masacre. Nadie me atiende. El teléfono suena hasta agotar la llamada. Una y otra vez. Es absolutamente triste presenciar cómo se están cortando pinos que llevan ahí cien años. Llamo a los periódicos y me dicen que están enfermos y que han decidido talarlos. Me dicen que es inevitable, no hay remedio. No sólo los cinco de hoy: la semana que viene ejecutarán la sentencia en toda la calle, en total dieciséis árboles. Dieciséis pinos centenarios van a morir. Me pregunto si habrá médicos para árboles. Me pregunto si los pinos que están en el parque correrán la misma suerte. Me pregunto si no se ha podido hacer antes algo menos drástico antes que esta barbaridad. Y mientras, ahí abajo, los pinos se convierten en leña y serrín. 

Cada día me han acompañado en mis paseos. Ahí estaban: altos y poderosos. Inmensos, firmes, fuertes. Cuando pasaba temprano era frecuente que alguna ardilla estuviera correteando por sus troncos. Y las palomas y las tórtolas eran puntos de color blanco o gris entre sus ramas. También pertenecían a los pinos el canto de los mirlos y el viento que los agitaba con un suave balanceo. Y al atardecer, los tordos caían sobre ellos como una lluvia negra y muy ruidosa. Ya nunca más los pinos ni su sombra en verano ni el olor especial que la lluvia deja gota a gota en cada una de sus agujas.

Esta calle ya no será la misma sin mis pinos de cien años. Ni la ciudad. Ni mi corazón. 

cortan los pinos ...

ahora, desde mi casa

la calle es más gris