Un libro y un gato ... no hay nada mejor para pasar una tarde estupenda en casa, ahora que está haciendo tanto frío.
¿A alguien se le ocurre un plan mejor?
Bueno, sí... que en vez de uno sean dos gatos y que el libro sea: "Segundas Intenciones"En este enlace una nota en prensa, publicada hoy en La Verdad
6 comentarios:
Pero qué bien enseñados tienes a los gatos!! Así me gusta.
Muy grciosa la foto.
Besos.
Ray es todo un literato.
¿La de la foto es Ceni?.
Me encanta esta cuenta atrás que estas haciendo, aunque me pongo "de los nervios" por momentos. Ya dudo entre la valeriana o un "lingotazo" de orujo. ¿Que me recomiendas?. Besos. Pepi.
El orujo, Pepi, donde va a parar. Jajaja
¿Nos habéis oido en la radio? ¡Qué ilusión me ha hecho!
Mucha suerte con el libro. Que lo disfrutéis. Besos,
Gracias por vuestros comentarios, amigas.
Ray y Ceni tienen buen gusto, buenas lecturas y una buena sirvienta que les atiende, yo, claro :-P
Un beso para todas: Paula, Pepi, Teresa y Susana.
No es quizá el lugar oportuno para poner este comentario felino, pero hoy, preparando la tertulia de "El cartero y Neruda", me he encontrado está magnífica ODA AL GATO. Supongo que ya la conocéis, pero yo no la había leído nunca.
Toñi, si consideras que está mejor en otro sitio, muévela a tu gusto, para eso estás en tu casa ;-)
ODA AL GATO
Los animales fueron
imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
haciéndose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
sólo el gato
apareció completo
y orgulloso:
nació completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.
El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato
quiere ser sólo gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro.
No hay unidad
como él,
no tienen
la luna ni la flor
tal contextura:
es una sola cosa
como el sol o el topacio,
y la elástica línea en su contorno
firme y sutil es como
la línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
dejaron una sola
ranura
para echar las monedas de la noche.
Oh pequeño
emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mínimo tigre de salón, nupcial
sultán del cielo
de las tejas eróticas,
el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato.
Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnástico
y ajeno,
profundísimo gato,
policía secreta
de las habitaciones,
insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma
en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueños,
propietarios, tíos
de gatos, compañeros,
colegas,
discípulos o amigos
de su gato.
Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
el mar y la ciudad incalculable,
la botánica,
el gineceo con sus extravíos,
el por y el menos de la matemática,
los embudos volcánicos del mundo,
la cáscara irreal del cocodrilo,
la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbaló en su indiferencia,
sus ojos tienen números de oro.
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